El placer de la lectura

Disfruto leyendo, teniendo un libro entre las manos, pasando sus páginas una a una, oliendo el aroma de las cubiertas, investigando en las solapas la biografía del autor y el resumen de la trama, reconociendo la calidad del papel, asimilando las ideas que contiene, escudriñando entre sus líneas la intención que subyace bajo las palabras del autor. Creo que podría prescindir de muchas de mis inveteradas costumbres sin que se me alterara demasiado el carácter, pero sospecho que si me viera privado del placer de la lectura sufriría.

Acabo de leer un interesante ensayo de la escritora zaragozana Irene Vallejo -“El infinito en un junco”- que me ha fascinando. Se trata de una historia de los libros, a través de la cual asistimos a la evolución de la letra impresa desde todas las perspectivas posibles, la de los alfabetos, la de las palabras, la de los soportes físicos, la de los libreros y librerías, la de los autores, la de las costumbres de cada época, la de las vicisitudes históricas, la de las bibliotecas, la de los censores, la de los “bibliopirómanos” y la de todo lo que directa o tangencialmente haya tenido o tenga alguna relación con la escritura. 

La autora, que derrama amor a la letra impresa en cada párrafo de su libro, se declara letraherida, palabra que, por ser para mí de poco uso, he tenido que consultar en los diccionarios, y que se aplica a quien siente una pasión extremada por la literatura. Pero Irene Vallejo no sólo es una letraherida, sino que además contagia su entusiasmo a los lectores, o al menos me lo ha contagiado a mí, aunque bien es cierto que yo contaba con muchos factores de riesgo para contagiarme con facilidad. 

Transcribo de uno de sus capítulos un párrafo que en mi opinión constituye un buen resumen de las ideas de la autora: “Leer es escuchar música hecha palabra. Es cercanía y extrañeza. Es a veces hablar con los muertos para sentirnos más vivos. Es viaje inmóvil. Es una maravilla cotidiana. En este tiempo de reclusión, hemos comprobado que los libros amansan la ansiedad y nos regalan lejanías. Hoy valoramos -quizá más que nunca- el papel que desempeñan en nuestras vidas zarandeadas por la tormenta y el desconcierto. A lo largo de los siglos, estos cofres de palabras han sobrevivido a guerras, dictaduras, sequías, crisis y catástrofes."

Leer, añado yo desde mi humilde punto de vista, es trasladarse a un mundo paralelo al real, transitar por las veredas que nos propone el escritor, pero con absoluta libertad de interpretación. Porque el ejercicio de la lectura implica  una recreación de las intenciones narrativas del autor, de tal forma que la imagen que nuestra mente almacena puede diferir de la que circulaba por la del creador de la historia cuando la escribía. Por lo tanto, habrá tantos libros que respondan a un mismo título como lectores tenga, porque cada uno de ellos lo habrá interiorizado de forma distinta. Quizá ésta sea una de las grandezas de la literatura, la de que sobre el esquema narrativo del autor se construyen muchas historias distintas. 

Dime qué lees y te diré quien eres. Esta frase, que he oído muchas veces a lo largo de mi vida, encierra una profunda verdad. Sin embargo, lo maravilloso de la lectura es que estilos muy distintos pueden provocar en los lectores que los eligen sensaciones de felicidad muy parecidas. Porque la lectura es un acto de reflexión interna, que transciende la calidad del texto. Conozco personas que confiesan la necesidad que sienten de leer todos los días algunos párrafos de El Quijote, y otras que se consideran afortunadas por tener la oportunidad de recrearse con novelas policíacas o románticas o eróticas de escaso valor literario. Al fin y al cabo, la mente del lector tritura el texto, lo centrifuga, le vuelve a dar forma y lo asimila a su gusto y conveniencia. 

Aunque suelo hacerlo en muy pocas ocasiones, recomiendo a mis amigos la lectura de "El infinito en un junco". Creo que no les defraudará.