La felicidad

En una maravillosa obra de teatro titulada “Tres años” –moderna adaptación de una serie de reflexiones contenidas en varias creaciones de Anton Chejov-, a cuya representación acudí hace unos días en el entrañable teatro Guindalera, se desliza una frase que capté al vuelo del intenso diálogo que se desarrollaba sobre las tablas del escenario: "la felicidad tiene mucho que ver con la aceptación de tu propia realidad".

Nos pasamos la vida pensando en el mañana, abstracto lugar donde situamos nuestras ilusiones. Tan es así, que el presente, lo único que en realidad existe, nos pasa desapercibido y se evapora entre nuestras manos sin apenas disfrutarlo. El pasado ya ha dejado de existir, si acaso sólo quede un recuerdo amortiguado o deformado por la memoria. Y el futuro no existe todavía, por mucho que tratemos de imaginarlo.

La felicidad, de la que, dejando aparte las acepciones que aparecen en los diccionarios, nunca he encontrado una definición precisa, aunque todos sepamos de qué hablamos cuando la mencionamos, solemos situarla en el futuro, la embellecemos de tal forma que la convertimos en la idea difusa de un estado de bienestar impreciso. Contemplada de esta forma, no es más que una ilusión, que nace en nuestro cerebro y muere en él sin que llegue nunca a materializarse.

Sólo vivimos el presente, ese breve lapso de tiempo que transcurre entre el pasado que acaba de fugarse y el futuro que está entrando en nuestra vida como una página en blanco. Es en ese momento, en ese preciso instante donde habría que situar la felicidad, si es que existe en nuestro caso. Pero no sólo situarla, hay que reconocerla, saborearla y disfrutarla, porque ese ahora es la única realidad temporal de nuestras vidas.

He leído en alguna ocasión que la felicidad es ausencia de infelicidad, una perogrullada que no por ello deja de ser cierta. Si reflexionáramos más sobre nuestra propia realidad, seguramente llegaríamos a la conclusión de que las cosas no están tan mal como las imaginábamos y, por tanto, que nos encontráramos ante esa ausencia de infelicidad que antes decía y nos sintiéramos felices.

Soy consciente de que lo que acabo de decir suena a voluntarismo, incluso es posible que alguno me achaque ingenuidad. Yo intento en cada momento, y a veces casi lo consigo, reconocer mi realidad del momento, sea esa cual sea, y no esperar a que la felicidad me llegue en ese mañana que no existe. O la aferro y la disfruto ahora o nunca gozaré de ella.

Por cierto, ese teatro Guindalera (www.teatroguindalera.com) que citaba más arriba va a cerrar sus puertas, una vez más  por causas económicas. A los que no lo conozcan les diré que se trata de un pequeño local con capacidad para algo menos de cien personas, en el que los actores casi tocan a los espectadores, una sensación de cercanía a la escena que resulta en ocasiones turbadora, pero siempre mágica. He acudido a él en los últimos años en unas cuantas ocasiones y siempre me he encontrado con extraordinarias representaciones, no sólo por la elección de títulos y autores, también por la calidad de actores y directores. Ojalá no se cumpliera nunca el pronóstico de ese cierre, pero mucho me temo que estemos a punto de perder para siempre uno de esos lugares que hacen las delicias de los aficionados al arte escénico. Una verdadera pena.